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那一幕是尚楚迄今为止的记忆中、少有的关于家庭的温情场面。

尚楚的兜帽压得很低，几乎遮住了小半张脸，他吸了吸鼻子，脚尖一转，朝城中村的巷子里走去。

他被自己记忆里那一点点残留的温情说服了。

尚楚拧开门把，听到里头传来一声“谁啊”，他手指一缩，依旧推开了木门。

尚利军坐在桌边，转头看见回来的是尚楚，脸上浮现出了惊讶、愧疚、后悔等等情绪，但很快，他有些紧张地笑了笑，双手在衣服上抹了抹，说：“回来啦？回来了好，回来了就好......”

“嗯。”尚楚脱了鞋，淡淡地应了一声。

“回来怎么不说一声，”尚利军局促地看了看桌上摆着的两个盘子，都是昨天的剩菜，“我都没准备什么吃的，我、我现在......”

“不用。”

尚楚把手里提着的塑料袋放到桌面上，里头装着他刚刚在巷口卤味店称的猪肘和鸡翅尖。

“你坐，坐这。”

尚利军起身去给尚楚拿碗筷，尚楚注意到他额角有一块结了痂的伤疤，走路姿势也一高一低，左脚脚踝红了一大片，高高肿起。

“你腿怎么回事。”尚楚问。

尚利军的背影一僵，讪笑着回答说：“走路摔了，摔了一跤。”

尚楚嗤笑，他心知肚明这根本不是什么摔的，就是尚利军不知道在那里发酒疯被人打了。

但他懒得戳破，拉开椅子在桌边坐下，两个盘子里装着发蔫的小白菜和发干的咸鱼，尚楚端起两道剩菜，径直倒进了垃圾桶。

“倒了好，”尚利军讷讷地说，“除旧迎新，剩菜倒了好，倒了好......”

他说话时候眼神游移，根本不敢看尚楚。

这种状态尚楚太熟悉了，尚利军的人生仿佛只有两件事——发疯的时候对人喊打喊杀，清醒的时候就陷入永无止境的悔恨。

父子俩安安静静地坐在同一张餐桌上，谁也不说话，客厅里小电视放着春晚前的预热节目，热闹的有些刺耳。

“你吃这个，这个肥。”

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